Les nuits russes sont caliente, brûlantes, provocatrices, à mon image. Elles l'ont toujours été, elles n'ont rien à envier aux nuits hispaniques que j'ai pu côtoyer lors de vacances dans le pays de mes origines. J'ai baigné dans tout ça, depuis mon plus jeune âge. Qu'en est l'opinion ? Je n'ai jamais filé droit après tout. D'ailleurs, j'épargnerais les détails assommants de mon éducation ainsi que le récit des pauvres années destinées à m'apprendre les normes et les valeurs qui régissent la société française. Tentatives vaines. Plus le temps passait, plus je me contentais de jouir de la force de mes poings et des mes écarts de conduite. Le tout était parti d'une tape, d'un vol, d'un tirage capillaire ou tout autre geste interdit à l'école primaire. Tout ça pour être réprimandé par la maîtresse, elle était carrément canon et j'vous jure que si j'avais eu dix ans de plus à cette époque, j'aurais pas dit non pour qu'elle passe sur et sous mon bureau d'écolier. Quoi sans gène ? C'est comme ça que c'est mis en place mon caractère, qualifié de désagréable par la horde de misérables jaloux et la panoplie de vierges effarouchées qui m'entouraient H24. Néanmoins, j'ai grandis, bercé par les bateaux-mouches des quais de seine sur lesquels mon père adorait emmener ma mère lorsqu'ils étaient en voyage dans le pays d'origine de cette dernière. Je les accompagnais à chaque fois, ravis quand les jeunes étrangères portait des mini-shorts et des décolletés plongeants, prétextant la chaleur. Quoi ? Les hormones de la pré-adolescence sans doute. Mes écarts de conduite étaient jusque là punissables mais loin d'être outranciers, jusqu'à ce que la naissance d'un malaise interne plus profond fasse naître en moi l'origine d'un comportement je-m'en-foutiste sans limite : le décès de mon père, un cancer injuste et foudroyant. Ni même ému, ni même présent pour ma mère en guise de soutien moral, j'observais, en silence, l'élément déclencheur d'écarts de conduite de plus en plus extrême, laissant ma rage envahir ce corps qui deviendrait celui d'un débauché.

Sans père, j'avais le sentiment d'être propulsé dans un monde impitoyable, où mes poings et mon corps deviendraient armes de destruction massive. Ce qui devait se produire arriva alors, quelques mois plus tard, on me transférait gentiment dans un « établissement spécialisé contre la violence urbaine des jeunes » aussi appelé vulgairement « maison de correction ». Comme si les réveils aux aurores et les exercices disciplinaires allaient faire de moi une personne différente. Chassez le naturel, il revient toujours au galop, comme on dit. Tout ça pour ce connard qui m'avait insulté de fils de pute parce que j'lui avais volé sa copine, Lola, Léa, Emma ou une sonorité identique, qu'importe. Il avait même pas été capable de se défendre : mauviette. Une fois sorti, j'suis retourné au collège, finir l'année. Les époques ont changé comme disent les plus anciens et les filles préfèrent maintenant les bad boys aux princes charmants, j'ai pas eu de mal à perdre mon pucelage avec cette gonzesse dont je serais incapable de vous citer le prénom, ni même la couleur de cheveux. La montée d'un connard en puissance, jusqu'à atteindre le paroxysme de la connerie au lycée. C'est simple, le premier jour j'ai enfreins la totalité des interdits, jusqu'à baiser dans les chiottes, marquant ainsi mon territoire. L'établissement : j'en étais le roi. Et puis j'ai rencontré la blonde, elle se déhanchait avec cet air sur son visage, cet air que je connais maintenant par cœur, cet air qui veut dire « tu ne m'auras jamais ». Cette lolita était piquante, loin de glousser en ma présence comme le tas de filles qui s'agglutinaient autour de moi, elle était un véritable challenge que j'ai relevé avec impatience.

Une bouche pulpeuse, désirée, jamais véritablement embrassée mais plutôt dévorée. L'excitation avait été joueuse ce jour-là et m'avait prit par surprise. Je n'sais toujours pas si c'est son parfum flottant dans l'air qui s'était révélé plus puissant qu'un cocktail aphrodisiaque mais l'obsession que j'avais pour elle et pour son corps ne cessait de s'amplifier. La baise, le désir charnel. Ce n'était ni plus, ni moins que ça. Sur le capot de sa bagnole flambant neuve, tout était prompt à se laisser aller à la débauche et je lui avais murmuré sur un ton dégueulasse qu'il n'y avait pas de mal à se faire du bien. Capturée dans l’étau de mes bras, le loup entrait dans la bergerie. Ne restaient de ses moments intenses que nos corps cassés, épuisés. Mon dos griffé, marqué par ce fer rouge qui portait le nom de Valentina Dementieva. Mes mots vulgaires et mes expressions salaces auxquels elle répliquait avec une indécente bestialité, étaient devenus au fil du temps un de mes passe-temps favoris. Jusqu'à ce que nous emménagions ensembles et que le passe-temps se transforme en véritable rituel. Elle, le modèle de mes photos, le visage de mon book, ma muse, mon Aphrodite.